El escritor cubano Guillermo Cabrera Infante falleció el pasado lunes 21 de febrero a los 75 años en Londres, ciudad en la que vivía desde hacía varios años. Sus restos fueron incinerados el viernes 25 en la capital británica, en una ceremonia efectuada en la más estricta intimidad con la asistencia de la actriz Míriam Gómez, viuda de Cabrera Infante, y sus hijas Ana y Carola, quienes estarán acompañadas por sus esposos e hijos.

Cabrera Infante murió en el hospital en el que se encontraba ingresado a causa de una caída que le había ocasionado una fractura de cadera, además sufría una neumonía. Falleció como consecuencia de una "infección que cogió en el hospital". Miriam Gómez explicó que el literato ingresó más de una semana antes de su muerte en el Chelsea and Westminster Hospital, tras partirse la cadera el caerse en el baño de su residencia londinense, y en ese ambulatorio del centro de Londres atrapó una infección por la falta de higiene. "Estaba desesperada por sacarlo de allí. Ese hospital es un asco. Es un horror, aquí no limpian los hospitales", se quejó la viuda del escritor. Los restos del novelista "serán incinerados en Londres", donde "serán guardados hasta que pueda volver algún día a una Cuba libre", señaló su esposa, quien precisó que la ceremonia de incineración será un acto estrictamente "familiar".
El autor de La Habana para un infante difunto, galardonado con el premio Cervantes en 1997, gustaba de jugar con las palabras, así lo expresaba él mismo en una entrevista publicada hace algunos años en las páginas de El Cultural: "Sin juegos de palabras me quedaría sin voz, pero con voto, devoto".

Guillermo Cabrera Infante hizo del lenguaje una pirueta, aprendió a buscarle las cosquillas a las palabras. Pocos autores como él aplicaron el ingenio a la literatura de forma no estridente, en su justa medida. Cabrera Infante nació el 22 de abril de 1929 en Gibara, provincia de Oriente, Cuba. En 1941 se trasladó con sus padres a La Habana, y en 1947 comenzó a escribir, abandonando sus estudios y una soñada carrera en medicina, y empezó a trabajar en oficios variados (redactor de la revista Bohemia, el primero) o, como el mismo dijo, "en uno solo repetido". En 1949 creó el semanario Nueva Generación y en 1950 ingresó en la Escuela de Periodismo.

“English profanities”
Dos años después, tras la aparición de un relato en Bohemia que según las autoridades cubanas contenía “english profanities”, fue encarcelado. En los años sucesivos, convertido en acérrimo opositor al régimen de Batista, no pudo firmar sus trabajos con su propio nombre y tuvo que utilizar el seudónimo de G. Caín. En 1951 fundó la Cinemateca de Cuba y escribía sobre cine en la revista Carteles, de la que tres años después fue nombrado redactor jefe. Tras el triunfo de la revolución, dirigió el Consejo Nacional de Cuba. Ese mismo año, como editor de Revolución, creó el suplemento literario Lunes, que duró poco tiempo. En 1962 fue nombrado agregado cultural de Cuba en Bruselas, cargo que desempeñó hasta 1965, pues rompió con el régimen de Fidel Castro y terminó instalándose en Londres, ciudad en la que residió hasta el día de su muerte. El escritor calificó su destino en Bruselas como “una especie de Siberia”, que aceptó porque no aguantaba estar en La Habana: “no soportaba verme convertido en un apestado, en un no persona”, fueron sus declaraciones al respecto.

Además de sus actividades periodísticas, continuó con la literatura de ficción y en los siguientes años gana premios y menciones con sus cuentos. Participa de manera muy activa en vida intelectual del país; funda la Cinemateca de Cuba, que presidirá de 1951 a 1956, y en 1959 es nombrado directivo del Instituto del Cine. Por otro lado, ocupará el cargo de director en el magazine literario "Lunes de Revolución" desde su fundación hasta la clausura de ésta en 1961. En 1960 publica su primer título importante Así en la paz como en la guerra, y a finales de 1961 se casa en segundas nupcias con la actriz Miriam Gómez. Al año siguiente viaja a Bélgica como agregado cultural. Esta salida de su país, del que no dejará de escribir a pesar de sus más de treinta años de exilio, le "abrirá los ojos" respecto a la revolución cubana y pasará a convertirse en una de las voces más importantes del anticastrismo.

Tres tristes tigres
En 1964 gana su primer premio internacional con Vista del amanecer en el trópico; el Premio Biblioteca Breve, de Seix Barral. En 1967 publica Tres Tristes Tigres, la novela que le dará cierta notoriedad internacional. En ella hace una espléndida descripción de la noche, la cultura y el ambiente musical de La Habana con un lenguaje con el que no deja de experimentar y jugar constantemente. Dentro de la tradición literaria cubana del siglo XX, Tres tristes tigres señala una concepción estética renovada que otorga a la palabra la dimensión espacio-temporal de la acción narrativa. La Habana, el habla y el mundo cubano constituyen la obsesión reiterada de Cabrera Infante en esta novela y en toda su obra. En 1965 regresa a su adorada Cuba con motivo de asistir a los funerales de su madre y renuncia a la diplomacia exiliándose en Europa. En la actualidad residía en Londres, donde se dedicaba a la literatura y periodismo. En 1997 había obtenido el premio Cervantes.

   “ Todos vivímos bajo el mismo cielo, pero ninguno tiene el mismo horizonte”

Konrad Adenauer

Mi hermano me ha mandado la web de el nuevo héroe nacional, si se kieren echar unas risas, entren, entren.

www.calicoelectronico.com

        He nacido hoy de madrugada

            viví mi niñez esta mañana

                 y sobre el mediodía

                    ya transitaba mi adolescencia.

                       Y no es ke me asuste

                             ke el tiempo pase tan deprisa.

                                  Sólo me inkieta un poko pensar

                                       ke tal vez mañana

                                          yo sea

                                               demasiado viejo

                                                    para hacer lo ke he dejado pendiente.

Komo ya dije alguna vez, kizá esto a los de fuera les parezca una bobada, pero por akí la nieve es un motivo de alegría por lo poko komún.

A mi personalmente me encanta este tiempo, el frío, la lluvia, no se porké pero me pone de wen humor.

El caso es ke es la primera vez en unos cinco años ke nieva con fundamento y por descontado, había ke ir a verlo.

Ahí estabamos ese peaso ekipo de exploradores polares, jaja. Carolina, Nuria, Mi hermano César y yo.

Pues la karretera estaba kortada, pero una barrera y un Jeep de la "ley" no nos detendría... y empezamos a andar, jeje.

Pos se kreeran ke no, pero nos metimos nuestros 6 Km. y otros tantos pa bajar. No seguimos porke el hambre ya hacía estragos en el 50% del ekipo, votamos y perdimos los ke keríamos seguir ¬¬.

Pero en fin, el próximo finde haremos otra incursión, yo al menos seguro.

Saludos desde el paraíso.

(Ya hay un album. La mayoría de fotos salieron mal por la condensación en el objetivo, he conseguido salvar algunas, espero ke os gusten)

P.D.

Se te echaba de menos Princess, gracias por volver.

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador

Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos.  Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo  invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso  el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de  un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … "Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días". Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla  decía "Llamar  Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas". El buscador se sintió terrible mente conmocionado.  Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué  pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo  ha obligado a construir un cementerio de chicos?.

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas  y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.

Jorge Bucay

El Buscador

Cuentos para pensar

   "Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Julio Cortázar

Rayuela

Cap.7

Para Leny, por nada en especial, porke le gusta, por cierto, gracias por el libro de Bucay, unos besos.

¿POESÍA?

¿Qué es la poesía sino el grito silencioso del alma?
¿Qué es sino el escape oculto del que sufre?
¿Es acaso mas cierto porque sale del corazón
o es mas falso por formarse de entre los dedos?
¿Debería adquirir una materialidad o seguir estando sobre ella?
Escribir poesía y no darla .
Escribir poesía y romperla .
Escribir poesía y olvidarla .
Escribir poesía ¿para que?
Si a uno le cede un tiempo de paz ,
¿que le dará a dos , a tres , a cuatro......
Poesía mía , y tuya.

AME

www.soypoeta.com

Cita

QUIERO

Quiero que me oigas sin juzgarme

Quiero que opines sin aconsejarme

Quiero que confíes en mí sin exigirme

Quiero que me ayudes sin intentar decidir por mí

Quiero que me cuides sin anularme

Quiero que me ayudes sin proyectar tu cosas en mí

Quiero que me abraces sin asfixiarme

Quiero que me animes sin empujarme

Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de mí

Quiero que me protejas sin mentiras

Quiero que te acerques sin invadirme

Quiero que conozcas las cosa mías que más te disgusten

Quiero que las aceptes y  que no pretendarlas cambiarlas

Quiero que sepas que hoy contás conmigo...sin condiciones

Jorge Bucay

"Cuentos para pensar"

Gracias Mis mis mis.....♥♥♥♥

tengo una fábrica de sueños
empleo artistas y
poetas
cotizo en fantasías
produzco alegrías
exporto esperanza
importo sonrisas
reservo el llanto
guardo el dolor en el almacén
invierto en la amistad

el mal sentir está en huelga
me asesoran músicos lunáticos
me financia
la infancia
no vendo nada
compro nubes estrellas y lunas
...y cuando
me despierto me voy a la quiebra.

Ana Aguilera

www.soypoeta.com

Gracias a Xild por la página. Besos.

Sumandome a la opinión de mi amiga Arkana, me parece interesante agregar este vínculo y utilizar este medio pa algo serio y pa ke nos preocupemos un poko más del ke al fin y al cabo es nuestro futuro.

Ahí keda, opinad sin miedo.

Cita

UN NO A LA CONSTITUCIÓN EUROPEA

Manifiesto k en mi caso, el voto será en contra. Existen para mi muxas razones por las k no estoy a favor, ni de la Unión Europea ni de la constitución, pero casi casi son las mismas en número que para dar un SÍ.
El problema es, a grandes rasgos, k aunk la base de toda constitución sea la democracia y en ese sentido sea del pueblo y esté dirigido "únicamente" en su beneficio, mi duda surge precisamente en este último término: realmente, ¿en k BENEFICIO y de quien?

Es decir, k me parece maravilloso todo el fondo de solidaridad y valores k conlleva toda constitución(utópico hoy en dia), en nuestro caso la europea, pero no veo cabida para los mismos dentro del marco capitalista k nos toca vivir: no hay solidaridad en una sociedad dividida k vive exclusivamente para k unos pocos produzcan al máximo y necesiten crear necesidades ficticias en los muxos, k necesiten adormecerlos y k los adormecidos necesiten consumir al máximo no sé sabe por k clase de razón imperiosa... ¿he dicho RAZON? creo k es de lokos.

De este modo, creo k una vez más, los poderosos toman en su mano esa MASCARA de la unión de los pueblos para k todos, como buenos xicos, sigamos contribuyendo a crear una MALA GLOBALIZACIÓN basada en la imposición, y no en lo k ellos predican, digase solidaridad, amar la diversidad... o lo k sea

¿k e de hacer? ¿Dar mi voto a favor para ser más coleguita de francia, alemania y terminar convirtiendome en una réplica (encima barata) de los estadounidenses estos? ¿para k en vez de pisar a los pueblos por separado, VAYAMOS TODOS LOS EUROPEOS DE LA MANO, a patear a los ni 4 negritos k siguen kedando en Africa?

No digo nada nuevo, lo sé, pero no entiendo como alguien puede no respetar mi opinión diciendo k voy en contra de la democracia si no voto k si. Para empezar, el votar ya es premisa de la democracia, y bueno, como decia antes, EN UN MUNDO K SE BURLA DE LA DEMOCRACIA, k la malnombra, lo realmente democrático sería plantear una alternativa a este sistema, y no seguir jugando un juego impuesto, votando k si, o votando k no.

 

http://www.constitucioneuropea.es/
http://www.nodo50.org/noconstitucion/
http://constitucion.blogspot.com/

"No llores por el sol perdido porque tus lágrimas no te dejaran ver las estrellas"

Auswich, 27/01/1945 - 27-01-2005. Triste aniversario, 60 años de vergüenza.

Si señor, buen invento el mestizaje, enrikece culturas y elimina fronteras de todo tipo.

Si les mola el tema, eskuchen el último trabajo ke ha kaido en mis manos. "Entre raíces y antenas" de Macaco, mu weno.

Yo de preferir, prefiero el R&R, pero este tiene un royito latin ke mola y unas letras mu wapas, del tipo del Sr. Manu Chao o Sgt. García. Ya saben ke no le hago ascos a ninguna músika, aunke hay cada cosa por ahí ke...en fin.

Pos eso, el ke kiera ke lo disfrute.

Y abriguense, mis hijos.

Deja tu Blog plis.

Abrazado a la tristeza

He salido a la calle abrazado a la tristeza: 
vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena. 
Soledad que te pegas a mi alma 
en la dulce soledad de este campo de otoño. 
No hay momentos de sosiego. 
Rebeldía pura de amores sin amores. 
Ilusiones puras y puros conformismos 
intentando levantar el espíritu nostálgico 
de querer estar contigo y nunca estarlo. 

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas; 
los ancianos encorvados: parece que la tierra les llama. 

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas 
y verás de nuevo a quien te ama borracho; 
borracho de amores y libertades. 
Y también de vinos por olvidarte. Borracho... 

Me da pena que se admire el valor en la batalla; 
menos mal que con los rifles no se matan las palabras. 

Y si surgen saludos y palabras 
tal vez notes la dureza de mi estilo 
queriendo no herirte en nada, 
y en mi soledad sólo herirme yo mismo. 

La justicia está arrestada por orden de la avaricia; 
el dinero que te salva es el mismo que te asesina. 

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero 
sin miedo a leyes ni a nostalgias 
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo, 
con la pura bandera de su raza. 

Soledad de amores triste y pura, 
soledad de amores y locura. 

No me des más esperanzas: sé que todo son mentiras; 
sacos llenos de agujeros para guardar alegrías. 

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero 
sin miedo a leyes ni a nostalgias 
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo, 
con la pura bandera de su raza. 

Me da pena que se admire el valor en la batalla; 
menos mal que con los rifles no se matan las palabras. 

Soledad de amores triste y pura, 
soledad de amores y locura. 

El sitio de mi recreo

Hay kien dice ke eres tonto si no bailas a su son,
y ke eres de madera seca ke no tienes corazon,
hay kien entiende una mirada sin tener conversacion
pero con pocas palabras basta al ke logró entender
todos tenemos un sueño con principio y final,
pero yo me duermo kuando kiero no kuando kieren los demas,
tengo de todo en la vida no pienso pedir mas
soy feliz con lo ke tengo despues de tanto luchar,
dejalos en manos de dios ke tienen bastante castigo
la enfermedad de la envida es su peor enemigo
le distes el corazon y lo tiraron al rio,
olvidalo ke es mejor,
ya ves ke es tiempo perdido.

Vivimos con la dignidad del ke es kapaz con solo una mirada

de distinguir una verdad entre miles de mentiras disfrazadas.

Los paisajes más bellos viven en la mente de los ciegos

y la esperanza más fuerte surge de los ke no tienen remedio.

Ke pena ke se acabara, ke pena por la manera,

ke pena ke pase el tiempo y me sigas dando pena.

Si alguna vez necesitas ke te echen una mano,

rekuerda ke tienes una al final de tu brazo.

A medida ke krecemos nos damos cuenta ke tenemos otra mano,

ke la primera es para ayudarte a ti mismo

y la segunda, para ayudar a los demás.

...Y yo no he muerto. 
Me alegro de la lluvia 
y me alegro del viento. 
Si tengo frío, me caliento; 
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!, 
susurro y pienso... 
y para mañana 
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza...

Por cierto akí también nieva, poko pero nieva.Kizá para la mayoría sea una bobería, pero akí es motivo de alegría, ya se sabe, año de nieves...

...por estar ahí.

Eterno viajero

Soy eterno viajero de sueños e ilusiones. 
Soy eterno viajero de amores. 
Cruzaré los mares en mi barco pirata 
con los cañones acenagados 
y mi bandera será blanca. 

Dominaré los aires como un pájaro 
desprendiendo de mi cuerpo 
blancas y multicolores plumas de amor y paz. 

Cabalgaré por valles y montañas a lomos de mi Gitana 
Sin dejar más señal para el retorno 
que la sonrisa y la amabilidad. 

Escucharé hisotias escalofriantes de viejos. 
Contaré historias inventadas 
a preciosos niños dulces y traviesos; 

y amaré tierna y locamente 
a la mujer que merezca del amor puro 
de aquel dulce vagabundo. 

Rojitas

¿Qué tiene tu veneno que me quita la vida sólo con un beso 
y me lleva a la luna y me ofrece la droga que todo lo cura? 
Dependencia bendita; invisible cadena que me ata a la vida, 
y en momentos oscuros palmadita en la espalda y ya estoy más seguro. 
Se me ponen si me besas rojitas las orejas. 

Pon carita de pena que ya sabes que haré todo lo que tú quieras. 
Ojos de luna llena: tu mirada es de fuego y mi cuerpo de cera. 
tú eres mi verso, pluma, papel y sentimiento; 
la noche yo, y tú la luna; tú la cerveza y yo la espuma. 

Se me ponen si me besas rojitas las orejas. 

Tengo ronca el alma de quererte 
en esta soledad llena que me ahoga; 
tengo los ojos llenos de luz de imaginarte 
y tengo los ojos ciegos de no verte; 
tengo mi cuerpo abandonado al abandono 
y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte; 
tengo la voz tosca de hablar con tanta gente 
y tengo la voz preciosa de cantarte; 
tengo las manos agrietadas de la escarcha 
y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte; 
tengo soledad, luz, alegría, tristeza, 
rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas... 

Y también te tengo a ti, preciosa, 
caminando por las venas con mi sangre.

Si el cielo está gris

La soledad no está tan sola... 
¡No ves que a mí no me abandona! 
Como una tempestad que va arrancando los tejados; 
no sé quien me quitó lo que jamás me había dado. 
Me asomo a la ventana siempre está lloviendo 
y en mi vieja radio suena "Sol de invierno". 
Perdido en el camino entre el amor y el odio; 
tan cerca del cielo como del demonio... 

¿Qué ha pasado que no quiere salir? 
- Un rayito de sol que me ayude a vivir. 
¿Qué ha pasado? ¿Se ha olvidado de mí? 
- Y yo me siento triste si el cielo está gris. 

Dame licor de ala de gaviota: 
quiero volar, mojarme con las olas. 
Dame licor de oreja de conejo 
que quiero oír tu voz aunque estés lejos. 

Venga, Manolillo, déjame el sombrero; 
el del ala ancha que llega hasta el cielo. 
Ponlo boca arriba, llénalo de versos; 
déjalos volar, ¡que los reparta el viento!. 

Extrechinato y tu - Poesía básica

Trozos de cristal (en mi nube azul)

Voy a ver si me encuentro dentro de mi piel
y comprendo porqué nada puedo entender.
Me resulta tan raro todo lo normal,
me tropiezo, me caigo y vuelvo a tropezar.
Creí que me había equivocado,
luego pensé
que estoy bien aquí en mi nube azul.
Todo es como yo lo he inventado
y la realidad trozos de cristal
que al final hay que pasar descalzo.
Por favor no me empuje, me puedo caer.
Yo en mi nube estoy tan bien
no me va a convencer
yo conozco unos cuantos que son como usted
que me ofrecen veneno cuando tengo sed.

Fito y los Fitipaldis.

La casa por el tejado

Ahora si, parece que ya empiezo a entender
Las cosas importantes aquí
Son las que están detrás de la piel
Y todo lo demás....
empieza donde acaban mis pies
después de mucho tiempo aprendí
que hay cosas que mejor no aprender.

El colegio poco me enseño.....si es por esos libros nunca aprendo a:

Coger el cielo con las manos
a Reír y a llorar lo que te canto
a Coser mi alma rota
a Perder el miedo a quedar como un idiota
y a empezar la casa por el tejado
a poder dormir cuando tú no estás a mi lado

menos mal que fui un poco granuja
todo lo que se me lo enseñó una bruja

Ruinas.... ¿no ves que por dentro estoy en ruinas?
Mi cigarro va quemando el tiempo,
tiempo que se convirtió en cenizas

Raro!! .... no digo diferente digo raro!!
ya no sé si el mundo está al revés
o soy yo el que está cabeza abajo

El colegio poco me enseñó....
si es por el maestro nunca aprendo a:
coger el cielo con las manos.....

Fito y los Fitipaldis.